Иногда мне кажется, будто у меня внутри замерзшее море, но, чаще всего - бесконечный февраль с его матово-серым небом, бурым налетом грязи на ботинках и затхлым воздухом. Как будто ты хочешь пробудиться от чересчур долгой спячки, но у тебя мутная голова и отекшие конечности, на завтрак - таблетка обезболивающего и стандартная порция уныния, и еще - равнодушное удивление от ватной реальности, упорно поглощающей звуки извне и, самое главное, изнутри. Как будто кто-то (ох уж это кто-то, здравствуй, дорогой я) поставил блок на проявление мыслей и чувств, и все яркие эмоции остались во сне, а наяву все кажется иллюзорным и призрачным, и если перевесить картины - никто не заметит. Но во сне, когда блок по-тихоньку дает слабину, все так старательно накопленные страхи, упреки, обиды и прочие демоны мелкого пошиба наконец-то пробираются наружу, начинается мешанина красок, отнюдь не радостных.
Все зависит от того, умеешь ли ты правильно задавать вопросы. "Когда ты в последний раз радовался?" или "Когда в последний раз ты испытывал настоящие эмоции?".
Искреннюю радость. Подлинную тревогу, неподдельный страх, что угодно, с любым знаком, лишь бы шедшее изнутри.
Все из-за того, что так непреодолимо страшно остаться наедине с собой: откинуть нескончаемый информационный поток, бессмысленную веру в вещи, наличие которых непременно сделает тебя счастливым, пусть, но что сделает меня живым?
Я знаю все ответы. Я как тот ученик, что бездумно ищет истину в ученых книгах, но не умеет читать между строк.
Любое чтение между строк - взгляд в самого себя?
Ощущение весны - это покалывание в пальцах от предчувствия чуда за углом. Ощущение осени - это долгий разговор с самим собой, от исхода которого зависит, утонешь ли ты в родном феврале, или сумеешь дойти до конца улицы.